Sueños

¿De dónde vienen los sueños?

No voy a ponerme freudiana, pero ¿en qué rara coctelera se irán formando?

paisaje nocturno

Era un pueblo en fiestas, un pueblo mínimo, pequeño, nada relevante en él, un pueblo en cuesta, con una iglesia cuadrada a mitad de ladera que dividía el pueblo en dos. Abajo el bullicio, la verbena, las peñas que gritaban, saltaban y se emborrachaban compartiendo el calimocho.

Papelillos de colores, banderolas, música, una barraca donde se rifaban baratijas sacadas de un chino, música de moda…

Y una nube negra, a la caída de la tarde,  por encima de la iglesia, y un niño coge mi mano y de repente, la noche.

—Es mejor que nos vayamos. Vete a por el coche.

¿A quién se lo digo? ¿Quién es ese niño que aprieta mi mano?

Y empieza a llover y sale gente no sabemos de dónde… Si el pueblo era pequeño, si apenas dos docenas entre jóvenes y viejos en la plaza. Y el piso se hace barro, y cojo al niño, que de pronto se ha hecho pequeño, en brazos, y veo que no tiene zapatos y sus calcetines están sucios.

—¿Dónde los hemos perdido? —pregunto angustiada, y empiezo a buscarlos entre las numerosas deportivas que corren a buscar refugio, y nos los encuentro.

Levanto la vista y de pronto veo en la esquina una tienda de babuchas y bolsos marroquíes, y todo un escaparate lleno de zapatos grandes y chicos. ¿De dónde ha salido, si hace tan solo un momento allí solo había una casa en ruinas?

—¡Estoy salvada! —me digo, y en esto se acerca mi marido —¡pero si yo no tengo marido— abriéndose paso entre la multitud que busca calle arriba refugio.

—¿Y el niño?

Estiro angustiada el brazo en la cama, afortunadamente el otro lado está vacío.

Respiro aliviada.

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